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Que vale, que ya lo sé. Que sois mayorcitos y sabéis lo que hacéis. Faltaría más. No os voy a pedir que dejéis ese asqueroso vicio. Fumaos la Philip Morris enterita, si os lo pide el cuerpo. Por si no lo sabéis, hoy es el día mundial sin tabaco. Bonito invento que servirá de pataleo para los que padecen (padecemos) el humo de los demás. Que manda huevos esos locales, mitad zona de fumadores, mitad zona de no fumadores, separados por la nada.

Eso si, espero que pronto seamos como Irlanda, Suecia, Noruega o Italia y se prohiba fumar en espacios públicos. Así, por ejemplo, esta noche que salgo a cenar por ahí podría pensar en salir después a tomarme una copa. Cosa que no haré, porque de un tiempo a esta parte, los ojos me lloran y el pelo, la ropa y hasta el coche apestan a tabaco. Se ve que la gente debe tener algo entre las manos y nada mejor que un cigarrillo.

Y todo gracias a tí, querido fumador, querida fumadora, que no te respetas a ti mismo, a ti misma, y por tanto mucho menos a los demás. Bastante tenemos con el humo de los tubos de escape, los pesticidas de los vegetales, el azúcar de los refrescos y mil mierdas más, como para añadir otra al cuerpo. Allá tú.

Estaba escribiendo un comentario en el blog de la que quiere ser gambitera y me he ido enredando de tal forma que oye, lo puedo poner aquí. Con alguna ligerísima modificación. Hala pues. Consejos para la crisis.

Procura no comprar más de lo que necesites, aunque tampoco te niegues algún capricho de vez en cuando, aprovecha las ofertas de 3×2 y compra productos de temporada y de tu zona. Además de ser lo suyo, suelen ser más baratos.

Dale algo de descanso al coche y ves andando, o en bici, cosa que yo no haré porque no me llevo nada bien con esos cacharros, a los sitios. Si vives un poco apartado del mundo, aparca a un kilómetro del lugar al que vayas. Ahorrarás algo y el cuerpo te lo agradecerá. O a dos, tu mismo. No practiques una conducción agresiva. Gastas más combustible y desgastas antes ruedas, frenos y demás.

No tengas encendidas las luces que no utilizas y usa el aire acondicionado de forma lógica. En verano hace calor y así debe ser, a 25 grados te funcionará de perlas, que la cuestión es no agobiarte demasiado, no ponerte de manga larga. No te limpies los dientes con el grifo abierto, ducha mejor que baño y ojito con la cisterna del wc. Si puedes, renegocia la hipoteca y, por supuesto, no dejes que te cobren ninguna comisión. Machácalos a telefonazos o e-mails quejándote.

Me ha inspirado el comentario de Leinad22 en la entrada anterior. Dice que la música en España deja mucho que desear. Es posible. Pero no todo está perdido.

Para empezar, Celtas Cortos. Daría un riñón por poder viajar en el tiempo y estar en los conciertos de Valladolid del 6 y el 7 de febrero de 1997, de donde se grabó Nos Vemos en los Bares. Los Rodríguez. Otros que tal.

Joaquín Sabina tiene alguna que otra canción resultona, pero lo encuentro tramposo. Él no engaña, pero muchos quedan engañados con sus letras. Por supuesto, mejor las veces que se lanza y se aleja de las baladas. Los Petersellers. Grandes músicos, aunque habrá quien piense que su talento se malgasta. Los mismos que no entienden que el Chikilicuatre ha sido una gamberrada.

Juan Perro y antes, Radio Futura. Loquillo y Trogloditas. Barricada, que qué peazo concierto vimos en el Pueblo Español de Palma hace mil años. Mil no, pero quince o dieciséis, si. El Último de la Fila.

De los actuales, Amaral, aunque con el tiempo les voy sacando cada vez más defectillos. No sé. Creo que en un par de años los detestaré. Me sorprendió muchísimo Nena Daconte. El suyo fue el último CD que compré. ¿Flor de un día? Vete a saber. Fito, si no fuera por lo cansinas que son algunas de sus fans.

Canciones sueltas, a patadas. En España se hace buena música, pero a veces parece que la quieren esconder.

Y si, Mecano apesta.

Mañana nos daremos el atracón de pseudomúsica, que Rodolfo intentará asaltar Belgrado. Más belicosos que los serbios nos han salido los eurofans españoles, que lo han puesto a caldo en el ensayo. Fuego amigo, dicen en elmundo.es.

Te voy a proponer un ejercicio. Ponte cómodo, pon en marcha el vídeo y cierra los ojos. Si no se te pone la piel de gallina, es que no tienes sangre, criatura.

Una versión en vivo de Sultans of swing, la que aparece en Alchemy, CD que está sonando ahora mismito en casa. Casi nada. Karma del bueno, no te quepa duda.

Se presenta extraño este verano que ya casi está aquí. Me lo imaginaba tranquilo, relajado. Del trabajo a la playa, de la playa a andar, de andar a la ducha y de la ducha a la cena. A cenar sandía. Mmmm…

Pero no sé si será así. Lo que es seguro es que mañana a las cuatro y media daré por acabada la semana.

Jo, lo que inventa la gente. He descubierto un emulador de NES, es decir, un emulador de Super Mario Bros 3, para Firefox. Una pijadita en java que mola bastante. No hace falta más que instalar la extensión, seleccionar el juego y a pasar el rato.

Lo puedes instalar desde FireNes. ¿No te parece un motivo más para pasarte a Firefox?

Decidido, hay plan para mañana. Pensaba que la cartelera estaba peor que mal. La nueva película de Indiana Jones seguramente me hará llorar, me lo huelo, y era lo único que veía más o menos en condiciones. Pues no. A veces desconecto demasiado de las novedades.

Cine español, además. La película de los hijos de puta, que dicen en la página de La Crisis Carnívora. Pon bien alto el volumen del altavoz cuando entres. Está basada en un cómic, animado por la gente de Cálico Electrónico, tengo curiosidad en ver como se las apañan para animar mediante flash una película de hora y veinte minutos, y con Joaquín Reyes y Pablo Carbonell metidos en el ajo… La cosa promete.

Y en martes, ¿Porqué no?

Anda, se me ha pasado el efecto de la anestesia. Hoy tocaba dentista y hasta hace un rato tenía media boca dormida.

Jugaban Nadal y Djorovic la semifinal del torneo de Hamburgo, iban por el segundo o tercer juego del tercer set y suena el timbre. Asomo un ojo por la mirilla y veo a dos sujetos pulcramente encorbatados. No. Con camisa de manga corta no pega la corbata. Mal rollo.

Descarto que sean agentes de seguros, inspectores de hacienda o agentes del CNI. En sábado no los veo trabajando. Eso de la corbata con manga corta es de comerciales chungos de telefonía. O de testigos de Jehová. ¿Jehová? Penitenciagiteeeeee!!!!. Efectivamente, me dicen que están compartiendo con los vecinos una experiencia bíblica. Si me hubieran contado que lo que compartían era una experiencia religiosa, quizás me hubiera dado la risa. El clan Iglesias ha hecho mucho daño a este país, maldita sea.

Estaba interesante el tenis y espesito el que escribe. Les tenía que haber hablado de esa religión que promete un paraíso de volcanes de cerveza y fábricas de strippers, cuya iglesia en España está en trámite de constituirse legalmente ante el Ministerio del Interior. Pronto podremos marcar su casilla en la declaración de la renta, comulgar con albóndigas y salir en procesión vestidos de pirata. En fin. Me he despachado tranquilamente diciéndoles que soy ateo y que iban a perder el tiempo conmigo. Tendrían prisa o me vieron muy decidido, que se conformaron con darme las gracias y se fueron a incordiar a otra parte.

He aprendido que a la gente no le gusta perder el tiempo. A las academias de idiomas las despacho rápido. No sigas que no me interesa, gracias. Alguna vez tendré que probar a hablarles en inglés, a ver como responden. A fin de cuentas, los que llaman son teleoperadores, no profesores. A los que quieren que me cambie de compañía de teléfono les digo que si me garantizan una cuota mínima mensual de 6 euros me cambio, sino, no hay nada que hablar. A los que me quieren vender vino, que no sigan, que soy abstemio. O cervecero, si ese día estoy conversador, y eso si es cierto. O que el vino me da ardores, si ese día estoy sincero. Así, todos contentos.