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Y llegó la hora de la juerga y el cachondeo. Una vez convenientemente disfrazado el novio, los nueve magníficos salimos a comernos Ibiza. Con patatas. A pesar de la media de edad del grupo.

Habíamos conseguido entradas para Privilege y Space por 20 euros. Gran jugada que nos aliviaba el presupuesto. Casi que no cabíamos en nosotros mismos de satisfacción. Empezamos por el puerto, en un garito que nos hizo gracia. Aunque más que el garito, fue la camarera la que nos hizo gracia. Tremenda camarera. Y tremendos pelotazos. Mucho hielo y poco licor. Estuvimos haciendo el gamba hasta las tres, hora de buscar un taxi para ir a Privilege. Momento captado en la imagen de abajo. Así está la juventud española, en caída libre. Caminando hacia la parada, nos asaltó más de un ticketero, que nos ofrecían entradas gratis a todos lados. Si. Gratis. Nos fijamos en las entradas que nos vendieron y lo ponía bien claro. Invitación, prohibida la venta.

Venció el pensamiento positivo. Pudo haber sido peor.

Cuarto consejo gambitero: Resiste la tentación y espera que se haga tarde. Tendrás entradas gratis para allá donde quieras ir.

Privilege. La discoteca más grande del mundo. Grande de cojones, si. En la entrada, cacheo. No dejaban pasar cámaras, pero yo llevaba la Exilim y el portero no me hizo dejarla en consigna. Música machacona hasta decir basta. Sobra decir que mejor el pumpumpumpumpumpum con el Casiotone tocado por un niño de dos años de fondo que lo que se escucha por aquí. El reguetón debe estar proscrito en esa isla. Bien. Ni una sola gogó, todos del club del pepino. Y… buino. Había que ir. No creo que vuelva a pisar un sitio así. Más que nada, porque estaba algo fuera de lugar. A las seis salimos y nos encontramos con un autobús que nos llevaba gratuitamente a Vila.

Quinto consejo gambitero: Hay un autobus que circula de club en club y no cuesta nada, así que si no te importa esperar un poco, puedes olvidarte de los taxis

El autobús, que después nos enteramos que llegaba hasta Space, nos dejó cerca del puerto y fuimos a dar un bocao por allí cerca. No se nos ocurrió preguntar los precios, y nos encontramos con que nos cobraron 6 euros por un zumo de naranja. Supongo que deben traer a algún mayordomo inglés para que seleccione las naranjas una por una y las exprima manualmente, porque vamos, hay que joderse.

Y en Space, pues poco que contar. Que me impactó ver como uno de los porteros pegó un imán con el precio de la entrada. Cuarenta y cinco euritos. Aquí si que me requisaron la cámara. Dos euros por guardarla. A las nueve y media, retirada. Al hotel, a desayunar y al avión. Llegué a casa a eso de las cuatro menos poco, y no pillé la cama hasta las diez. Más de 36 horas en pie.

Eso si. No pienso salir en lo que queda de verano.

Hoy soy algo más persona que ayer. No mejor, que es más complicado, pero si lo suficiente para contar lo que se puede contar de la despedida de soltero del señor Juan Trujillo, que se nos casa el próximo 7 de julio, a las cinco, hora torera. Si para superar el jet lag se necesita una hora por día, no quiero ni pensar en lo que necesitaré para recuperarme de empalmar dos días sin dormir. Ya había vivido algo así cuando hacía la mili. Me tocó una vez que estaba de permiso y trabajaba por la noche. Vino de visita el coronel o el general y tuve que subir al pico por la mañana. A formar cuando llegara, darle la mano, pegarme una comilona y volver a casita. Salí vivo de aquella, así que estaba tranquilo. Si algo acababa conmigo este fin de semana, no sería el cansancio.

Según nuestra experiencia, iré escribiendo algunos consejos para que si alguno quiere ir por allí en un plan parecido al nuestro, se ahorre unos euros. Así también quedará constancia por si alguna vez se nos ocurre repetirlo. Que será que no.

Partimos nueve valientes rumbo a Ibiza en un avión de hélice de Iberia, que era lo que había. Se movía una barbaridad y hacía un calor infernal a eso de las cuatro de la tarde. Aunque daban bebidas, frutos secos (Mal asunto para el novio, alérgico, y motivo de regocijo para el resto del grupo, algo cabrones, pa que negarlo) y toallitas refrescantes. Otras compañías dan amablemente la carta en sus vuelos regulares.

Primer consejo para gambiteros, en este caso los que vayan desde Mallorca. El barco sale más barato. El rápido de Balearia, que imagino será como que el va de Alcúdia a Ciutadella, que está muy bien, te deja en el mismo centro, con lo que además te ahorras los 1,35 € que cuesta el autobús.

Tras la primera toma de contacto, nos dirigimos al hotel. En un plan como el nuestro, en el que no estaba previsto irse a dormir, nos limitamos a alquilar un apartamento para tres. No tuvimos ningún problema para entrar y salir, y hasta algún mal compañero se dió un chapuzón en la piscina mientras otros esperábamos en la calle. Cabrones.

Segundo consejo gambitero. Si no te preocupa demasiado dormir, no te gastes el dinero en el hotel. Con una habitación donde dejar los trastos y darse una ducha rápida si es necesario, vas listo. Siempre que sea llegar un día e irse el siguiente.

Una vez habiendo dejado las mochilas a buen recaudo, vino la primera vuelta de reconocimiento, que se alargó hasta la cena. Por todos lados vimos carteles anunciando la venta anticipada de entradas a las discotecas y camareros que casi te ruegan que comas en su restaurante. Resulta que te puedes poner a regatear como si estuvieras alquilando un camello en Túnez. En el restaurante nos regalaron dos botellas de vino, dos jarras de sangría por la cara y entradas para Diva, una discoteca que había abierto hace poco. No eran gran cosa, claro, pero menos da una piedra. La cena no salió excesivamente cara, pero hay que ir con ojo. La competencia tremenda entre los restaurantes no viene acompañada de precios baratos. Y lo mismo para los bares. Cuidadín. Bolsas de patatillas a 3 euros, entre otras lindezas.

Tercer consejo gambitero. Acostúmbrate a mirar los precios antes de pedir nada. Sino, te puede ocurrir que tengas que pagar un zumo de naranja a 6 euros. Tela.

Mañana, la segunda parte. El señor Soso va a Privilege. Aquí abajo, detrás de la pamela, había una bellísima señorita que estaba tomando algo por el puerto de Ibiza.

Como unos campeones, aguantamos lo inaguantable y en este momento, servidor, que lleva treinta y seis horas seguidas sin pegar ojo, salvo dos horitas que me he tirado medio traspuesto en una tumbona en las Dunas, está a menos de media hora de caer triunfal en el catre y dormir nueve horas seguidas.

Para ir abriendo boca, aquí estamos unos cuantos anoche en Privilege. Era la fiesta de inauguración de nosequé letxes y antes nos dieron la del pulpo con la entrada.

Mañana seré algo más persona que hoy, espero, y ya os contaré como nos fue en Ibiza. También aprenderéis a ser algo menos pardillos en esa isla. A fuerza ahorcan, dicen.

Se consumará en un par de horas la trilogía viajera del sr. Triat en la primavera del 2007. Por dos días que llevamos de verano, no lo tendré en cuenta. Decían ayer nosequé de Privilege, nosequé de Space…

Creo que mi cartera se ha escondido en algún lugar del falso techo, temblando de miedo la pobrecita mía.

Criaturica.

Ni tan siquiera he tenido valor para ver entero el casting de la pirada esa que canta lo de ponte el cinturón, así que ya te puedes imaginar lo mucho que me atrae Factor X. Aunque Jos me ha pasado el enlace del vídeo de uno de los participantes de la versión británica.

Un crack el Paul Potts.

Piscina cubierta, claro. ¿Porqué en invierno el agua de las duchas está helada y en verano está caliente?

Curtido como estaba tras la segunda vuelta del Campeón de liga 2006-2007, tenía claro que anoche no se escapaba el título, por más que chillaran los culés cada gol que le iba metiendo al último de la lista. Como si le hubieran metido veinte. Ganando el Madrid en el Bernabéu, no les servía de nada. ¿O alguien dudaba que la liga se jugaba en Chamartín y que lo de Tarragona sería un desfile militar?

Mejor así. Acabas pillándole el gustillo a las remontadas a la heroica. Se disfruta más. Aunque espero que el año que viene nos den un poco de vidilla. Que una temporada vale, pero dos…

Salud y hala Madrid.

Me llama mucho la atención que cada vez que hay cena en casa de alguien, la ambientación musical se reduce a un CD que se repite, se repite, se repite y se repite.

Yo tampoco es que sea demasiado original, pero intento ofrecer cierta variedad y por eso voy recopilando canciones en el popular y querido CD llamado Música para cenillas, que ahora va por su versión 1.3. La 1.4, en el horno, a puntito de salir. Ciento veintún canciones de momento, más de ocho horas de canciones que no se repiten. Y es que la reproducción aleatoria es todo un prodigio de la técnica.

Aquí esta la lista de lo que hay recopilado. Acepto sugerencias para añadir unas cuantas canciones más, aunque hay alguna cosilla a tener en cuenta. No se puede repetir intérprete, pero me puedes proponer cambiar una canción de alguien por otra de ese mismo alguien. Y si ponen reguetón, me voy.