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Supongo que ya no estoy para demasiados excesos. Ni los busco, desde luego. Pero a veces se te plantan ahí delante y no hay más remedio que hacerles frente. El viernes iniciamos la temporada en el Molino. No sé como me dejé liar, y en vez de mi sacrosanta cervecita o el tinto de la casa, me colaron un rosado de aguja portugués que fue como coger un tablón y liarse a darme en las costillas con él.

Así amanecí el sábado, resacoso y con moratones en mi brazo izquierdo, a pesar de acostarme a una hora decente, doce y media, que no estaba para dar demasiadas vueltas. Que muy poquitas voy a dar, por cierto. A las cuatro y media había partido de fútbol entre los compañeros de trabajo. Con un sol de justicia, me dieron casi las siete en el campo. Y a las nueve había que estar en la finca del jefe para cenar.

Tras ver la victoria del Madrid, partí hacia mi destino confuso. Que la finca está en un lugar entre Bissanyes y Son Fe. Pasé algo así como hora y media dando tumbos. Alguno que hasta acabó con la rueda posterior izquierda del Polo fuera de la calzada. Nada que no pudiera arreglar la grúa, pero vamos, que se hacia tarde y mis huesos ya empezaban a quejarse del esfuerzo de la tarde. Los ocho kilómetros, más o menos, que nado a la semana desde hace ya más de medio año sirvieron de bien poco en este caso.

A las once y media me contaron que aún no había salido la cena, así que eché mis cuentas, vi que si encontraba la finca no volvería a casa hasta por los menos las dos, hora completamente indecente, y nada, a casita previa parada en el Burger King. Se me olvidó que el día malo de las agujetas no es el posterior al del día de autos, sino el siguiente. Así estoy, en casa desde las cinco menos algo, haciendo un esfuerzo por conservar la dignidad y no tumbarme en el sofá y ponerme a llorar desconsoladamente.

Es el karma. Haz cosas buenas y te pasaran cosas buenas. Haz cosas malas y rabiarás de dolor. Putos excesos.