¿En que ciudad española te puede parar la policía hoy mismo y tomarte los datos si te encuentra comentiendo un acto que la misma policía reconoce que no es delito, ni falta, ni nada ilegal?
Pongamos que hablo de Madrid.
Al menos en Barcelona hay una ordenanza municipal que multa con 500 € la compra en el top manta. Hay una ley con la que se estará o no de acuerdo, pero resulta más honesto que ir moralizando por las buenas al personal.
En espera de esto, y mientras sigo con esto otro, se me van poniendo los dientes largos con esto…
Aunque falte el Black Tiger.
Ya vuelve a correr alegremente el agua por el * * de la avenida Diagonal de Ca’n Picafort. El miércoles, mientras el Madrid se pegaba con el Olympique, tenía al oficial y al peón trabajando. Y la una de la mañana nos dio.
Una vez listas las tuberías, había que taparlas e igualar el suelo de la habitación para poder embaldosarlo de forma provisional, en espera de que la vaca dé para el parquet. Asó llegó el sábado, y me encontré con 20 o 30 sacos de escombros. Ya no deben salir muchos más de los que generen las regatas para los tubos de la electricidad. Entre mi padre y yo colocamos cincuenta cajas universales (50 él y dos huecos para las cajas yo) para cuarenta metros de piso ¿Alguien da más?
Y hasta hubo cena el sábado. Pero mi cuerpo no está para demasiados excesos y en cuanto pude salí por patas. Con un par de comidas regadas con abudante alcohol y combinado con pocas horas de sueño, el Putatriat no estaba para fiestas. No se les puede dejar solos, según comenta la gente por ahí. Porque de entrada, tal vez no nos vuelvan a dejar entrar en la Casa Gallega, y de salida… Ya porque no estaba, pero vamos…
El alcohol es malo, el alcoho es malo. Los/as aludidos/as que lo repitan a modo de mantra durante los próximos tres días.
Repasando las estadísticas de visitas, he podido comprobar que la gente hace unas búsquedas muy raras.
Hay que ser muy hijo de puta. Pero mucho, mucho, mucho. Técnicamente la multa que me pusieron ayer es impecable. Iba a 73 km/h en un tramo al que sólo se podía ir a 50 km/h. Falta grave, 200 euros, 140 si pago pronto y sin rechistar.
Todo perfecto si no fuera porque hay que gastar una mala leche enorme para situar el radar en el tramo de 50 km/h. Porque verás, una vez pasado el puente de los ingleses, hay un disco de limitación de 70. A pocos kilómetros, dos o tres, está el de 50, que cubre un tramo de 200 metros de mierda. Y ahí lo ponen los muy cabrones. En una carretera recta, con visibilidad y con apenas tráfico.
Ese debe ser el disco de limitación de velocidad a 50 km/h más inútil de toda Mallorca. Porque en esta zona, de mayo de octubre, mientras dura la temporada, no haría falta que hubiera señal de limitación alguna. Hay tanto tráfico que ni en sueños llegas a la velocidad límite. Y de noviembre a abril, la carretera está tan despejada que podrías ir a 90 tranquilamente. Como se fue durante muchos años, hasta que algún hotelero de esos que no tiene escrúpulos a la hora de edificar a pie de playa, pide que se limite la velocidad para que los turistas puedan cruzar la carretera para coger el autobús. Que lo que hay al otro lado de la calzada es S’Albufera. ¿No sería más fácil y cómodo que los autobuses pararan donde están los hoteles y las tiendas, y no entorpecieran aún más la circulación?
Apenas me quedaban 5 meses para cumplir diez años con el permiso de conducir. Completamente inmaculado. Ni tan siquiera una mísera multa de aparcamiento. Pero con la voracidad recaudatoria de la DGT me he topado. Porque otra explicación no tiene el que se pongan justo ahí a las diez de la mañana.
Ya tengo el baño y la habitación cerradas, a falta de los marcos y las puertas, las tuberías del agua marcadas en azul en la pared, el termo y el plato de ducha. Gran avance respecto al jueves, cuando sólo me quedaba un tabique y el termo. Esta semana tengo que darle un meneo importante a la obra, porque mis padres se van el domingo que viene y me quedo sin albañil a preu de patató.
Hasta ayer mismo no tenía ni idea que existiera una palabreja así. Ni yo, en mi inmensa ignorancia, ni el resto del país, supongo, hasta que ayer en los periódicos y hoy en los informativos de televisión han empezado a desfilar parejas dispuestas a llenar su vida con todo lo que implique gastar. Y bien que hacen, que coño.
Dinkis. Double Incoming, No Kids. Era un concepto que tenía muy presente, sobre todo a la hora de hacer frente a los lloros y las quejas económicas de los amigos casados y/o emparejados. Es que somos dos, doble gasto, decían, es que tenéis dos sueldos, respondía. ¿Acaso no se produce un fenómeno denominado sinergia? No lo tenía definido con una palabra, y una vez más los anglófonos la han creado. Imagino entonces que los solteros seremos Sinkis, ¿No?: Single Incoming, No Kids 
Pero tienen las horas contadas los Dinkis de mi alrededor. Si era Nati la que nos anunció su embarazo el sábado pasado, ahora le toca a Cati, señora del Payo. Visita su página para conocer los detalles.
Impresionante este relato de Hernán.
