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Una vez más, cena de despedida. Tras casi mes y medio desde la última, el pasado sábado nos volvimos a reunir alrededor de una mesa para decir hasta luego a Xisca, que ahora disfruta y padece de la posesión de la vara de mando. Y menuda mesa, porque una vez que ya puedo hacer pública mi fatal atracción por la comida italiana, el siguiente paso es reconocer mi total desprecio a la frugalidad, que debe regir mi existencia, ante el Provolone, el Vitello Tonato, el Trio Pasta, lasaña, canelones y raviolis en un mismo plato, y la Panna Cotta. Todo con un buen servicio y un buen precio. Don Vito, en el Puerto de Alcudia. Que igual que no me tiembla el pulso a la hora de poner de vuelta y media a los sitios donde no me dan bien de comer, no dejo pasar tampoco la ocasión de recomendar los que si lo hacen.

Poco duré esa noche, a eso de las cuatro y media ya estaba en casita. Había ido a andar mis ocho y pico kilómetros de rigor por la tarde y estaba cansado. Es más, hoy aún estoy cansado. Será el tiempo. Además, hay que hacer algo. No puede ser que lo único que se escuche sea el chumba-chumba latino de los cojones. Imagina el momento. Sobre las dos y media, imposible moverse, reguetón para deleite de quillos y quillas, locales y foráneos. Habla el pincha y dice que va a poner un clásico, y que al que no le guste, es que no tiene cultura musical. Ay Diox, pienso, me va a poner al Bisbol o al King África… Pues no, señoras y señores, no me lo creo. Esos Dire Straits y ese Walk of Life… tiiiio… El mundo al revés. Que tendrían que haber puesto el Sultans of Swing de Alchemy, pero eso hubiera sido ya demasiado fuerte. Que a fin de cuentas, esto es Quillolandia.

Y contra el puto reguetón ese, el Back in Black a toda letxe y con las ventanillas del coche bajadas. Faltaría más. Hala, venga, las fotos, que es lo que estais esperando. Cómo no, todas las chicas, compañeras y ex-compañeras, guapísimas, y el nene, fortaleciendo su autocontrol. Que remedio

No nos queda embarazo que aguantar, señores. No tendremos bastante con mantener a la criatura, si no que nos podemos preparar para un seguimiento masivo e indiscriminado de la gestación, que presiento será ñoño y cursi hasta decir basta. Y también tendremos algo de polémica, no mucha, porque mientras se discute si se acelera o no el tema de los derechos de sucesión del Borbón que está en camino, ni el que escribe estas lineas, ni, muy probablemente, el que las lee, podrá optar a la Jefatura del Estado. Tal vez con un polvo bien dado, pero no es eso lo que quería insinuar.

Que ya conocéis los augurios, que el día que los habitantes de El Pardo se tengan que buscar las habichuelas por su cuenta, España se desintegra y nos azotaran tantas desgracias que ríete tú de las siete plagas de Egipto, la erupción del Vesubio que acabó con Pompeya y el festival de la OTI.

Y Leti, por Diox, come más pollo, más verduras, más fruta, más carne. Pero sobretodo más pollo. Cony, es que con la Sannum de reina, me hubiera vuelto monárquico. Vamos, ni me lo pienso

Hace casi un año y medio que no soy capaz de sacar un CD de audio. Algo tan sencillo como reunir trece o catorce canciones que me gusten, pasarlo por el K3B (¿Nero? Juás, caca de la vaca) y al coche. Debe ser que estoy muy desconectado, y apenas escucho la música que va saliendo. Buino, música por denominar al puto ruido de alguna forma De todas maneras, en el coche suelo escuchar la radio, M80, aunque estoy empezando a cogerle el gustillo a Kiss FM. Y de cuatro a siete, pues obviamente el dúo Corchopán. Pocas veces pongo CDs y cuando lo hago, normalmente es por algo. Cuando la cosa está malita y necesito evadirme, recurro al Frikeitor, que tan celosamente tengo escondido y que consiste en canciones de bandas sonoras de anime y juegos. Hoy sin embargo he tenido una hora y media intensa, en las que me he quedado perplejo, para variar. Porque una de dos, o me han tomado el pelo soberamente o en el mundo hay gente más ingenua e ida, algo físicamente imposible, que el que escribe estas lineas. Tal vez sea que no me he enterado bien, porque los discursos buenrollistas tienen eso, que hacen que mi atención se disperse.

Una vez acabado el interesante monólogo, me han contado una historia. O una versión de una historia. Tan partidista y en la que tengo tan pocos elementos de juicio, que jamás sabré si es cierta o no. Que además me suena ligeramente familiar :/ Porque la vida no es como en las películas. Ni como en la tele. Que si España está reflejada en los concursantes de Allá Tú, renuncio al pasaporte. No, no es como las películas, porque si no, ¿Dónde están las chicas? ¿Ein? ¿Dónde, venga, dónde? ¡Que salgan pero que ya, una detrás de otra, en fila de a dos!

Y para acabar, la bomba deportiva, que ya será pertinentemente comentada si le da por explotar. Que si explota, va a reventar en todos los morros de alguien que yo me se. Alguien que no se merece mucho de lo que le pasa, pero que se lo busca. Más c’est la vie, certament. Por eso, nada mejor que tomarse la vida con filosofía. ¿Qué tal ese peaso disco Hi-Bop Ska!, de unos de los grandes, si señor, Skatalites? No se me ocurre nada mejor para volver desde la piscina.

Venga, hay que hacer que esto corra como la pólvora y que llegue a cuanta más gente mejor. Por el bien de todos. Jorge Cortell nos cuenta en su bitácora como ha ido su conferencia de hoy. Y algunas conclusiones a las que ha llegado.

Desde hace algún tiempo no duermo bien. Llevo ya casi seis meses en la casa nueva y no recuerdo haberme levantado ningún día medianamente fresco. Sip, despues encontrarme el periódico y una ensaimada o unos churritos ayuda, pero eso suele ser los fines de semana, que es cuando suelo estar en paz conmigo mismo. Soy muy cuadriculado y no me gustan los cambios, por más necesarios que sean. Y llevo ya unos cuantos estos últimos tiempos y ninguno me ha gustado. Hay días y días, y hoy era uno de esos, de los malos. Y eso se traduce en irritabilidad. Tengo que mejorar esa parte de mi carácter, por más que las notas mentales de las mil y una que tengo pendientes, se unan a coro y clamen venganza (Verbal, por supuesto), me muerda la lengua, como siempre, y el dedo acusador no aparezca para ajustarle las cuentas a quien ose vérselas con alguien a quien, como decía el anuncio, por las mañanas sólo lo soporta el Nescafé.

Porque hoy ya, en medio de mi aletargamiento matinal, me ha dado por tararear al teléfono, en vez de decir cuatro verdades como puños. Eso también lo tengo que mejorar, desde luego que si. ¿Flexibilidad? ¿Yo? Anda, a pastar. Y el sueño que he tenido esta noche me lo guardo para mi. Lo suficientemente revelador como para pensar un par de cosas.

No hijos, no os confundais. Que no creo que el Atlético de Madrid osara llevar publicidad de una película para adultos en sus camisetas. Pero quizás, al Madrid le hubiera quedado mejor. Más que nada porque Ice Cube comparte con Ronaldo sus lorzas y su efectividad. Que si son directamente proporcionales… ¡Pues que viva la gordura, que tanto sirve para acabar con golpistas como perforar porterías!

Mi recomendación sobre XXX 2. Líbrate de tus prejuicios con el cine de acción, con el patrotismo yanki y con las pretensiones de una nueva franquicia copiada a la de James Bond, aunque encuentre muy interesante la idea de cambiar de actor en cada película. Porque habrá una tercera. Si sabes donde te metes y simplemente buscas algo de diversión, pues pasarás un buen rato. Si vas a buscarle los tres pies al gato, piensa en gastarte los 5 euros con 80 céntimos, que ha subido la entrada, en otra cosa más productiva.