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Leo en Barrapunto y en El Mundo, y veo en varios informativos de televisión, la polémica que se ha montado con el Grand Theft Auto San Andreas. Que tiempo aquellos de Carmageddon y el Diazepan del Metal Gear Solid, peazo juego y peazo doblaje vive Diox. Estoy dispuesto a vender mi alma a cambio de volver a oír a Alfonso Vallés doblando a Solid Snake :’). Amnistía Internacional debería seguir dedicándose a otros asuntos mucho más preocupantes que este.

Porque vamos a ver, supongo que tan peligrosas como un videojuego son las películas que muestran violencia explícita. Y ya no hablo de las películas porno. Es que sobre eso no han hecho tanto ruido. Tampoco se les ha oido decir ni mú sobre las canciones cafres del Eminem, por ejemplo. ¿Porqué?

Pues porque está claro. Son productos para adultos y ahí no se meten. Uno de los pilares de mi filosofía vital es la creencia en que todos somos mayorcitos una vez somos capaces de pensar por nosotros mismos. Es decir, que yo creo que a los 18 años se distingue entre ficción y realidad, entre bien y mal. Y si no es así, no es culpa de ni de la tele, los videojuegos, los cómics o el rol. Que además, atención, no tienen porque ser para crios. Videojuego=niño es una absoluta idiotez. Que le pregunten a Sony.

Claro que es mucho más fácil que de los críos se encargen primero la escuela y luego la caja tonta y la consola. Que si la vida no fuera tan difícil, quizás los padres tendrían más tiempo para sus niños. Eso siendo optimista, porque claro, habrá más de uno que tiene un chaval como el que tiene un periquito. En la guardería en la que trabaja mi hermana, van los padres y les echan broncas cuando cierran los días de fiesta. Vivir para ver

Debería acabarme de una vez el Onimusha 3 antes de seguir enviciándome con el GTA San Andreas…

Y además tenemos Tramontana soplando como si le fuera la vida en ello. Que no es habitual. Esto es Mallorca, y que llevemos cinco días seguidos con nieve ahí arriba, no es algo que ocurra todos los años. Me ha pasado Michh una fotillo bastante maja de la Serra. A ver si algún día vence a la vagancia y se monta un fotoblog como Diox manda

Joer, vaya días de frío que llevamos. Casi ni me acuerdo de lo que es tener las manos calientes. Encima, hace un par de semanas que el camión del butano no tiene a bien pasar por Ca’n Picafort. O al menos por mi calle Así que a tirar de mesa camilla y procurar moverse lo menos posible. Más o menos como la digestión de la cena de nochebuena este año xD

Eso si, el Puig Major y el Massanella están preciosos. La vista desde s’Albufera, a distancia, es majestuosa. En cuanto revele las fotos, pondré alguna. Tenía que haber subido ayer, pero al final acabé en casa de Juan y Nati viendo Isi-Disi. Imagino que entre carreteras cortadas y las colas, que parece increíble que haya tanta gente en la isla, como que no hubiera sido demasiado gratificante. Aquí hay unas cuantas fotos muy majas de la Serra de Tramuntana.

Pero ninguna como esta. Tuve la suerte de pasar unos cuantos meses a unos pocos metros de la cúspide del Puig Major, en un pequeño destacamento de transmisiones. Ejército de tierra, por supuesto. Se estaba tan bien ahí arriba, que hasta me hubiera reenganchado. En sus tiempos, hablo del 96, era un lujo un cuartel con Canal +, Supernintendo, ningún arresto en años, torradas cada dos por tres, una semana de servicio y tres de permiso (Los dos últimos meses, antes una y una, y una y dos) y hasta el Subteniente, que cocinaba más que bien. Y quince mil pelas al mes

Con media horita de retraso, que me quería poner antes, pero he visto El Último Samurai y he acabado ahora. Estábamos unos cuantos en Ca’s Capellà, donde hacía mucho que no iba, y en un momento oigo una vocecilla que dice “Hoy es mi santo”. Pues eso guapetona, felicidades.

Y a los dos que me tocaban las narices tildando de antinavideño mi Solemne mensaje… Pues que ojalá venga Papá Noel con sus ocho renos y os dejen el trasero igualito que os quedaría tras una sauna con los miembros del Equipo G. Cabrones.

Antes de caer abatido por la ingesta abusiva de sustancias líquidas y sólidas, cual especie protegida en el punto de mira de una escopeta borbona, y mientras aún conserve mi lucidez intacta, que la verdad, tampoco da para mucho, he aquí el mensaje navideño del Putatriat.

Para empezar, estas fiestas me son bastante indiferentes. No soy ni de los que las odian, ni de los que las esperan todo el año. Hay que pasarlas, y ya puestos, pues a pasarlas lo mejor posible. Porque para fiestas ya están las del 15 de agosto, con sus patos y sus fuegos artificiales, como Diox manda. Porque a la familia ya la veo todo el año, a los amigos tambien y aunque siempre me encuentro a alguien a quien no he visto el resto del año, pues de momento por ahí no me sirve. Aunque el año que viene esto cambiará, porque 2004 ha sido un año muy perro, uno de los peores que recuerde. Salvo milagro de última hora, espero olvidarme pronto de este bisiesto 2004. Que este que entra será año de cambios, y espero que a mejor.

No entiendo porque se supone que debemos ser menos hijoputas durante estos quince días, cuando un gesto amable cuesta lo mismo el 24 de diciembre que el 3 de marzo, el 13 de julio o cualquier otro día. O porque en nochevieja hay que tirar la casa por la ventana. Será porque no tengo a ninguna que ande loca por comprarse el trapito pertinente y luego me pida que la saque a lucirlo… (Quizás esta última frase me la tenga que comer con patatas algún día, sip :P). Que tengo algún día que exponer mi idea de una nochevieja friki, porque últimamente me estoy quedando horrorizado al ver lo carcamales que nos hemos vuelto. Hay que joderse, ya 30 años… Y que más o menos vendremos a hacer lo mismo que los cuarentones en estas fiestas. Que no es que sea malo, pero como que da que pensar.

Pues hala, a comer. Y a esquivar al que sale en las monedas en la tele. Que alguna cadena habrá que no emita su discurso y ya tendré tiempo de leerlo en el periódico. Y muy curioso este flash navideño de El Mundo.

Me gusta este logo para la versión wap de El Mundo.

En una olla grande con bastante agua se van echando dos hojas de laurel, pimienta entera, pimienta molida y dos pastillas de caldo de pollo y que vaya haciéndose. Mientras, vas friendo en aceite pollo y conejo, y cuando haya cogido color lo echas a la olla, y añades guisantes. En la sarten sofries una cebolla grande bien picadita y cuando coja algo de color le agregas un tomate que has rayado mientras se hacía la cebolla. Lo dejas un poquito y a la olla. Un ratito más y le pones una taza de arroz por cabeza, pimientos rojos y alcachofas. Una pizca de azafran y un picadillo de ajo, perejil y el hígado del pollo y el conejo, que habías frito junto a la carne y habías retirado. Lo dejas un rato y cuando el corazón del arroz no esté duro, apagas el fuego y lo dejas reposar. Y listo. ¿Qué hemos aprendido? Que sabiendo lo que hay que hacer, que utilizando los medios necesarios y dándole su tiempo, obtenemos lo que queremos. En este caso, un arroz con pollo (Receta con licencia GPL xD) que está de muerte.

Esto no se puede aplicar a las mujeres. No hay Diox que las entienda y aunque no es cuestión que ahora mismo me afecte en persona, un par de casos recientes que han ocurrido a mi alrededor, hacen que de gracias a la madre naturaleza por bendecirme con un pulso firme y una imaginación calenturienta. Y una notable capacidad de abstracción, entendida como “estoy ido”, porque vamos, me repito del post anterior… ¡Estoy rodeado! ¡Piedad, piedad! ¡Arf! +_+U

Me lo dijo una amiga que hace nada ha tenido una cría (¡Felicidades Claudia!). Que lo que empieza bien, acaba bien. Bien jodido, seguro.

Para más información, visita la página del Núcleo Duro. Que por cierto, tengo que cambiar la dirección pero que ya. Volveré a hablar del tema, no os quepa duda.

Anoche tuvimos la navideña cena de la empresa. Bastante sui generis, porque aunque no estaban todos, ni faltaba ni sobraba nadie Además, por una vez no fui el primero en irme. Después de mi, sólo aguantaron los alcohólicos sin esperanza de recuperación. En estas fechas tan espirituales (Y espirituosas), os ruego una oración por la rehabilitación de sus hígados.

Hacía tiempo que no me daban las cinco de la mañana, y menos en el Àtoms. Está mal la cosa, sip. Desde que el DDBó dejó de ser lo que era, todo cuesta abajo. Cony, que ya no es que espere que me pongan a los Dire Straits, pero es que parece que no hay vida más allá de la puta pachanga latina, los triunfitos y la madre que los parió a todos juntos. Menos mal del ¡Tubería, tubería! y de las compañeras. Eso si, casadas, ennoviadas o coto privado de caza, pero todas desbordando encanto y puñetería. Que uno aunque callado, es débil.

Y menudo polvo en el restaurante. 35€ por cabeza. Que tampoco debería quejarme, porque ya sabía donde me metía, y el bacalao con allioli estaba bueno. Y la botellita del Jägemeister que nos dejaron en la mesa, todo un detallito.